Posté par Carl Boileau le 29 mai 2026
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Claude Lemieux, passeur de feu

Une nouvelle étoile est née dans la constellation des légendes du Québec

Il y a des joueurs qui marquent une équipe, une époque ou une génération. Et puis il y a ceux qui nous marquent personnellement. Avec le décès de Claude Lemieux, c’est bien plus qu’une légende du hockey québécois qui disparaît à mes yeux : c’est une source d’inspiration, un modèle de caractère et de détermination, un véritable passeur de feu dont l’héritage continue de vibrer en moi.

Claude Lemieux était mon joueur de hockey favori à vie.

Je ne parle pas ici d’un simple joueur préféré parmi d’autres, ni seulement d’un ancien du Canadien que j’aurais admiré dans mon enfance. Je parle de mon joueur. Celui qui, d’une certaine manière, aura été pour moi un genre d’alter ego dans une autre dimension. Un modèle de combativité, d’abnégation et de détermination. Quelqu’un dont je portais presque spirituellement le numéro dans la vie de tous les jours, comme on porte un héritage, une posture intérieure, une manière d’affronter le monde. Avant même que je comprenne pleinement pourquoi il me fascinait autant, Claude Lemieux m’avait déjà transmis quelque chose : une façon de ne pas céder, de continuer d’avancer quand tout invite à abandonner, de puiser dans l’adversité une force supplémentaire.

C’est peut-être cela, au fond, que j’appelle aujourd’hui le feu. Non pas un feu spectaculaire ou décoratif, mais un feu de forge. Un feu qui brûle dans l’effort, dans le sacrifice, dans les moments où le corps fatigue mais où la volonté refuse de céder. Chez Claude Lemieux, ce feu n’était pas seulement une attitude de joueur. C’était une manière d’exister.

Dans l’imaginaire du hockey, il y avait deux Lemieux. Il y avait Mario, le génie, l’artiste, le joueur au talent presque irréel, celui que plusieurs placent parmi les plus grands de toute l’histoire. Mario Lemieux faisait rêver par ce qu’il était capable de faire avec une rondelle. Puis il y avait Claude. L’autre Lemieux. Le joueur de soutien, le second rôle, le plombier, dans le sens le plus noble du terme. Claude Lemieux n’était pas grand par la grâce naturelle. Il était grand par le caractère. Il rappelait que le talent est un don, mais que le caractère est un choix renouvelé chaque jour.

Claude Lemieux allait dans les coins, provoquait, frappait, encaissait, dérangeait, recommençait. Il ne cherchait pas à séduire le jeu. Il cherchait à le gagner. Il n’était pas là pour offrir la beauté pure du hockey, mais pour en révéler la part la plus dure, la plus physique, la plus mentale, celle qui apparaît lorsque les séries éliminatoires cessent d’être une simple compétition sportive pour devenir une épreuve de volonté. Son style avait un prix. Il a été puni plus souvent qu’à son tour, avec 1777 minutes de pénalité en saison régulière et 529 autres en séries éliminatoires, le troisième plus haut total de l’histoire des séries de la LNH. Ces chiffres ne sont pas anecdotiques. Ils disent quelque chose du joueur qu’il était : un homme constamment placé sur la ligne de fracture entre l’intensité, la provocation, le sacrifice et la guerre psychologique.

Il faut le dire franchement : Claude Lemieux polarisait. Il était détesté par ses adversaires. Il avait ce côté peste, abrasif, parfois excessif, qui faisait partie intégrante de son identité de joueur. Il provoquait, dérangeait, entrait dans la tête de l’autre équipe. Il ne voulait pas être aimé. Il voulait déplacer le rapport de force. Mais cette dureté n’était pas gratuite. Elle servait son équipe. Il acceptait d’être haï, d’absorber la tension, de devenir la cible, si cela pouvait donner un avantage aux siens. Voilà pourquoi ses coéquipiers le respectaient autant. Personne ne voulait vraiment affronter Claude Lemieux, mais tout le monde comprenait la valeur inestimable de l’avoir dans son propre vestiaire, surtout quand une série devenait une guerre d’usure.

Il était haï parce qu’il faisait mal aux autres. Il était respecté parce qu’il donnait tout aux siens.

Pour comprendre la naissance du personnage, il faut revenir à 1986. Cette année-là, Claude Lemieux n’est pas encore une vedette établie. Il a passé une bonne partie de la saison dans les mineures et n’a joué que quelques matchs avec le Canadien avant les séries. Mais c’est précisément là que le mythe se révèle. À 20 ans, dans le printemps le plus exigeant du hockey, il apparaît comme s’il avait été fabriqué pour ces moments-là. Il ne se contente pas d’accompagner le Canadien vers la Coupe Stanley. Il l’allume. Il marque 10 buts en 20 matchs éliminatoires et devient, dès son année recrue, l’un des grands artisans de cette conquête.

Son grand moment fondateur demeure évidemment ce but contre les Whalers de Hartford, le 29 avril 1986. Match numéro 7. Prolongation. Le Forum retient son souffle. Lemieux marque, Hartford est éliminé, et le Canadien poursuit sa route. Ce n’est pas seulement un but important. C’est une entrée dans la légende. Et ce n’est pas un hasard isolé. Plus tard dans ces mêmes séries, contre les Rangers de New York, il marque encore en prolongation. Déjà, le scénario se répète : plus l’enjeu grossit, plus Claude Lemieux semble trouver sa vraie dimension.

Ce soir-là, contre Hartford, ce n’est pas seulement un match qu’il gagne. C’est une réputation qu’il forge. Une réputation qui le suivra toute sa vie : celle d’un joueur capable de trouver une réserve d’énergie supplémentaire quand tout le monde arrive au bout de la sienne. C’est là que Claude Lemieux devient Claude Lemieux. Pas le plus flamboyant, pas le plus élégant, pas le plus célébré pour ses habiletés pures, mais déjà celui qui répond présent quand ça compte pour vrai. Celui qui comprend instinctivement que certains matchs ne demandent pas seulement du talent. Ils demandent du caractère, du cran, du feu.

Son bilan, ensuite, parle pour lui. Quatre Coupes Stanley avec trois organisations différentes : le Canadien de Montréal en 1986, les Devils du New Jersey en 1995 et en 2000, puis l’Avalanche du Colorado en 1996. Un trophée Conn-Smythe. Près de 400 buts en carrière. Mais surtout 80 buts en séries éliminatoires. Peu de joueurs auront autant incarné cette capacité rare d’élever leur niveau lorsque les matchs deviennent réellement importants. Pourtant, pour moi, Claude Lemieux n’a jamais été seulement une fiche statistique. Les chiffres confirment son importance, mais ils n’expliquent pas entièrement ce qu’il dégageait.

Cette capacité à devenir meilleur lorsque l’enjeu augmentait n’était pas une impression laissée aux partisans. Claude Lemieux lui-même la revendiquait ouvertement

Ce que je retiens de lui, c’est cette énergie radicale, cette intensité presque animale, cette manière de jouer comme si chaque match exigeait qu’on y laisse une partie de soi. Il ne cherchait pas seulement à gagner. Il refusait de perdre. Et cette nuance est essentielle. Il y avait chez lui quelque chose qui dépassait le sport, quelque chose qui parlait à l’orgueil, à la résistance, à cette part de nous qui veut se tenir debout même lorsque le rapport de force semble défavorable.

Parmi les nombreux hommages rendus à Claude Lemieux, celui-ci est probablement l’un des plus inattendus.

C’est pourquoi cette énergie m’a accompagné bien au-delà des arénas. Dans mon propre parcours politique, aussi étrange que cela puisse paraître, Claude Lemieux aura parfois été pour moi un modèle d’inspiration plus puissant que bien des politiciens. Non pas parce qu’il m’aurait transmis des idées, mais parce qu’il m’a transmis une attitude devant l’adversité. Dans les moments les plus exigeants de l’arène publique, quand il fallait encaisser les coups, tenir bon, ne pas reculer, revenir au jeu malgré la fatigue ou l’hostilité, je pensais souvent à cette énergie-là. À cette manière de se présenter quand ça compte. À cette capacité de tout donner jusqu’au dernier droit. Comme si la vie elle-même était une longue série éliminatoire.

C’est peut-être pour cela que son passage dans cette rare Équipe Québec de 1994 me touche autant aujourd’hui. Pendant le lockout de la LNH, les joueurs avaient organisé un tournoi alternatif. Pour une fois, nous avons pu apercevoir ce qui ressemblait à une véritable équipe nationale du Québec. Patrick Roy. Raymond Bourque. Luc Robitaille. Vincent Damphousse. Éric Desjardins. Claude Lemieux. Ce moment mérite d’être rappelé, parce qu’il représentait peut-être l’un des seuls instants de notre histoire sportive où nous avons pu voir, même brièvement, ce qu’aurait pu être une équipe nationale québécoise de hockey composée de nos meilleurs joueurs.

Et dans ce contexte, Claude Lemieux ne jouait pas pour un contrat, une prime ou une négociation. Il jouait pour quelque chose qui le dépassait. Pour l’honneur. Pour la fierté. Pour l’appartenance. Pour cette idée, trop rarement incarnée sur la glace, que les Québécois pouvaient se reconnaître dans leurs propres couleurs, dans leur propre imaginaire, dans leur propre équipe. C’est peut-être pourquoi cette image me touche autant aujourd’hui : elle résume l’homme. Claude Lemieux a toujours semblé jouer pour quelque chose qui transcendait les récompenses matérielles, comme si le combat lui-même avait plus de valeur que ce qu’il pouvait en retirer.

Pour moi, ce détail dépasse le hockey. Il dit quelque chose de notre rapport à nous-mêmes, de ce que nous aurions pu être, de ce que nous pourrions encore devenir. Une nation qui ne se contente pas de fournir des talents aux autres, mais qui se rassemble autour de ses propres symboles, de sa propre fierté, de son propre feu. Claude Lemieux, dans cette Équipe Québec presque oubliée, portait déjà quelque chose de cette souveraineté intime, celle qui commence avant les institutions, celle qui naît dans la dignité, dans la fierté et dans le refus de se dissoudre. Il incarnait ce sentiment qu’un peuple aussi peut vouloir gagner, non pas par arrogance, mais parce qu’il refuse de s’effacer.

Voilà pourquoi sa mort me frappe autant. Elle arrive comme un choc en deux temps : d’abord l’annonce de son décès, puis cette confirmation terrible qu’il se serait enlevé la vie. Et forcément, on pense à Dédé Fortin. Pas parce que leurs parcours se ressemblent, ni pour réduire deux hommes à leur fin tragique, mais parce qu’il y a chez eux cette même vibration difficile à nommer, cette même intensité, cette même énergie immense, cette même impression qu’ils brûlaient plus fort que les autres.

Comme dirait Patrick Lagacé aujourd’hui au sujet de Claude Lemieux, On ne sait jamais ce qu’il y a sous la surface.

C’est ce qui rend les images de lundi dernier encore plus bouleversantes. Claude Lemieux était au Centre Bell, tout sourire, portant le flambeau devant 21 000 partisans. Sur le moment, cette image avait quelque chose de beau, de fier, de presque cérémoniel. Aujourd’hui, elle prend une autre dimension. Je ne prétends pas savoir ce qu’il vivait intérieurement. Personne ne peut le savoir. Mais il est difficile de ne pas ressentir un vertige devant ce dernier passage devant le peuple du hockey, comme si celui qui avait porté le feu toute sa vie venait, une dernière fois, nous remettre la torche.

Avec le recul, j’ai l’impression que Claude Lemieux aura vécu comme il jouait : intensément, intégralement, sans compromis. Comme si la vie était un combat, comme si chaque présence comptait, comme si chaque moment exigeait qu’on se présente entièrement. Sa mort est tragique, brutale, déchirante. Mais elle ne doit pas effacer ce qu’il laisse derrière lui. Elle nous rappelle plutôt, avec une douleur immense, que les êtres les plus intenses portent parfois des combats invisibles, et que la force apparente ne dit jamais tout de la détresse intérieure.

Les adieux de Claude Lemieux

Aujourd’hui, une parenthèse de ma vie se referme. Celle du jeune Québécois que j’ai été, fasciné par ce joueur qui semblait brûler plus fort que les autres. Celle de l’enfant qui voyait en Claude Lemieux bien plus qu’un hockeyeur : un modèle de feu, de courage, d’orgueil et de détermination. Celle de l’adulte qui, même des années plus tard, continuait de puiser dans cette image une manière de tenir bon quand venait le temps de se battre. Mais si une parenthèse se ferme, une légende, elle, demeure.

Claude Lemieux mérite certainement sa place dans le grand panthéon du hockey. Mais au-delà des débats officiels, des critères d’admission et des honneurs institutionnels, il occupera toujours pour moi une place encore plus intime : la première étoile dans mon panthéon personnel du hockey. Certains joueurs marquent une époque. D’autres marquent une équipe. Claude Lemieux, lui, aura marqué une partie de ma manière de comprendre le courage, la combativité et la détermination. Il aura été plus qu’un joueur admiré. Il aura été une énergie reçue, une fréquence captée, une impulsion intérieure qui m’a accompagné bien au-delà des matchs.

Parce qu’au fond, Claude Lemieux n’a jamais été seulement un joueur de hockey. Il était un passeur de feu. Le feu du courage, de l’abnégation, de la détermination. Le feu de ceux qui refusent d’abandonner quand tout semble perdu. Toute sa carrière aura été construite autour de cette idée. Il n’était pas le plus talentueux. Il n’était pas le plus élégant. Mais quand les autres commençaient à manquer d’énergie, il trouvait encore une façon d’avancer. Et c’est peut-être pour cela qu’il m’a autant inspiré : il rappelait qu’une vie ne se mesure pas seulement aux victoires qu’on accumule, mais aussi à l’intensité avec laquelle on accepte de la vivre.

Les joueurs passent. Les saisons passent. Les trophées deviennent des souvenirs. Mais le feu, lui, continue son voyage. Il passe d’une génération à l’autre, d’un joueur à un partisan, d’un héros à ceux qu’il a inspirés. Claude Lemieux est parti, mais le feu qu’il portait continue de brûler. Il brûle dans les souvenirs de 1986, dans ce but éliminatoire contre Hartford, dans ces prolongations où il semblait faire plier le destin. Il brûle dans l’Équipe Québec de 1994. Il brûle dans tous ces moments où il nous a rappelé qu’il existe une grandeur qui ne vient pas seulement du talent, mais du refus de céder.

Son énergie demeure parmi nous comme une onde qui traverse l’espace et le temps. Une onde née dans le fracas des bandes, dans les printemps de la Coupe, dans les cris d’une foule debout, dans cette manière de jouer comme si tout pouvait encore être arraché au destin. Cette onde continue de nous rejoindre, de nous secouer, de nous rappeler que l’intensité véritable ne disparaît jamais tout à fait. Elle change de forme. Elle passe dans la mémoire. Elle se dépose dans ceux qu’elle a touchés. Elle continue de faire vibrer quelque chose en nous.

Merci, Claude.

Merci pour l’inspiration. Merci pour la flamme. Merci pour la coupe Stanley en 1986, pour les séries, pour l’Équipe Québec, pour cette torche que tu as portée jusqu’à nous. Merci d’avoir été, à ta manière, un guerrier des temps modernes, intègre et sans compromis, un homme qui aura tout donné comme joueur, comme si la vie elle-même était un combat.

Tu étais mon joueur favori à vie.

La première étoile de mon panthéon personnel du hockey.

Et l’un des plus grands passeurs de feu que le Québec ait connus.

Car au fond, toute ta carrière aura témoigné de cette vérité simple : certains hommes ne se définissent pas par le talent qu’ils possèdent, mais par la manière dont ils affrontent l’adversité. Tu n’étais peut-être pas le plus doué de ton époque, mais tu étais de ceux qui refusaient de céder lorsque le moment exigeait davantage. De ceux qui trouvaient une réserve d’énergie supplémentaire quand les autres arrivaient au bout de la leur. De ceux qui comprenaient que les grandes victoires se construisent d’abord dans le caractère.

Aujourd’hui, le joueur nous quitte.

Mais le feu demeure.

Et tant qu’il continuera de brûler dans ceux que tu as inspirés, une partie de toi continuera de patiner à nos côtés.